EN ROJO LA GASOLINA
No tarda el día;
cuela su luz por rendijas
y mis ojos restregados,
se espabilan;
la noche va alejando su rumor
cuando el gallo desgañita
y el tañido de campanas,
por fulano que murió,
gimotean cuando repican;
despejado me aseguro
que, el finado, no soy yo
aunque, no es extraño,
¡que podría!;
las constantes de los sueños
desvarían
porque el alma lleva poca gasolina
y es difícil repostar
cuando, al querer arrancar,
le falla la batería.
doctorpoeta