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BOTELLON

Miércoles, bastante temprano,

mediándose el mes de agosto,

7.30 a- meridiano.

Por el paseo de la playa,

un varón,

dicen ya, que es un anciano;

71 años, soñando.

Corre, vuela, ¡no es de pavor!;

es por la sana costumbre

de su práctica de sport.

La vuelta del botellón,

espectáculo indecible,

muy gripado lo dejó.

La vileza del alcohol,

por aquella «fiesta», entraba;

y la dignidad salió,

vomitada con la papa.

Y después de retozar,

decían de ir a «chingar»;

la verdad que fueron dos,

aunque podría ser muestreo.

¡Oh, Dios mío, ay, por Dios!…

mas ¿qué culpa tiene el sexo

para también apencar

con grotesco cochineo?

doctorpoeta