DESAMOR
Nadie soy, al llegar de
lo que fui;
fui sujeto de tu verbo, en la
oración;
fui el objeto de la letra,
en tu canción.
Escaseo de ternura y de ilusión
¿y si sueño, dónde ir?
¿si despierto, dónde iré?
Me pregunto si he llegado
porque nadie, ya me ve;
nada soy
y aunque no quiera, lo advierto.
Todo el álbum de la historia,
recorrí:
mar de fotos deslustradas,
con dobleces, mal cuidadas,
risas rotas,
estafando a mi memoria,
cotejando
lo de antaño y lo de ahora.
Sólo una,
sin ajar tu bella cara,
ni el lacio pelo,
con melena bien peinada
que, a tu amor, después veneno,
me llamaba.
Me empachó tu caramelo
y ahora evacuo, náusea a náusea,
la colitis de mi alma,
en el cuarto, sucio y feo,
donde hago «fu», como mi gato.
¿Habrá alguien que me abra?
doctorpoeta.
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