¿Oísteis hablar de este tiempo de espera;
no por el tiempo perdido, sino por la puta
manera?
Como el celo del ave, que espera el verano;
Como aterra el balazo, al del ojo vaciado,
con el otro llorando, de pena, mirando a su
hermano…
¡Cuando duerma la guerra, morena, podríamos
amarnos!
doctorpoeta