DESAMOR
Son bufidos los suspiros
pues sus alas se despluman;
los ojos, cegados, miran,
queda azoe que respirar,
artefactos de volar,
y espejismos que mirar
y nada tiene sentido:
¿QUÉ?, es muy probable
encontrar;
lo peor es ¿PARA QUIÉN?
que se oculta o se ha perdido
y tal vez, no volverá
doctorpoeta