Miro el reloj; son las tres,
y naufraga mi verso,
o mi ingenio,
en la marejada del bostezo.
Aún así, despereza una palabra
y se hace de rogar y de remar,
allende el acueducto
del prócer Silvio,
erigido para refrigerio
y cauce de las ideas.
Incólume el cenicero
y por prescripción facultativa,
refleja mi lustre cansado
a luz oscilante
de la hastiada bombilla.
Y a su lado, al fin,
la paciente cuartilla
sensible al ruego y al remo,
abre un espacio
junto al verbo del verso.
El letargo de la mente,
con frecuencia,
no bloquea la inspiración,
o pervierte el ideal
de fondo y forma.
Que trascienda la frase
hacia el mensaje
depende
de la impronta de ingenio,
aunque fluya desde la postergación…
¡Y del esfuerzo delante del inodoro!
doctorpoeta, orinando, vuelve a la cama.