Aunque hagan más ruido,
las cosas son como son:
Las preces de rogativa,
el dolor, la desazón;
los vuelcos del corazón.
Ni las aves, ni la flor,
van logrando su objetivo:
tampoco la luz del sol
Aunque es vida la tristeza
y grisáceo su color,
si mi rosa roja, llega,
fe darían mis poemas
que también hay cosas bellas
que las inspira el dolor
Aunque atónito estuviera
de estupor y sinrazón,
un consejo yo te diera;
¡Junio, ven con precaución!
doctorpoeta