SE HACE CANSINO EL VERANO
Sufre el campo, de los nervios,
por septiembre
y del árbol amarillo, caen las
hojas. casi secas;
los peciolos, aventados,
se desprenden y las hojas. Impotentes, van cayendo.
Es crujiente, si se pisa,
la alfombra que van haciendo
Si una rama se desprende,
no se agarra; no es perenne.
Se reseca, da en suelo
y yace inerte (Algo parecido a un sueño)
Es así como las frondas
inconscientes,
sean las ramas, sean las
hojas,
pasan justo, cuando el tiempo
lo requiere,
desde el verde, tan frondoso y reluciente
al tono gris, en mi estrofa impertinente.
#doctorpoeta